EU-DENINHO

O Malabarista Subterrado e Branca de Neve

2007-04-02T17:52:00.000-03:00

(esse texo é parte do livro "Corações da Elvira e Corações de Outros Paraísos")

O novo bairro chamava-se Jd. Nova Esperança. Nele, conheci um dos belos corações da história que narro aqui, razão pela qual ouso chamá-lo de paraíso. Em 1987, chamar aquele bairro de paraíso era um tanto até razoável. Havia certa literalidade em tal afirmação, porque, por aqueles tempos, o Jd. Nova Esperança não era muito diferente dum pequeno pedaço de floresta. Não tinha asfalto, nem luz, nem esgoto, nem água encanada. Tinha, isso sim, seus brejos, muito mato, várias árvores, uns animais que freqüentemente davam as caras e exata meia dúzia de casas. Na casa da direita veio morar minha primeira paixão. Na casa da frente, as primeiras feministas que conheci. Um garoto diabético morava na no fim da rua. Na casa da esquerda, morava uma família cujos filhos me fizeram desfazer dum objeto muito querido. Na mesma rua, há uns cinqüenta metros da minha casa, morava um dos corações que dão nome a essa história. A casa restante era a minha. Essa rua das seis casas era a Rua Nove. Depois virou Che Guevara. O bairro tinha outras nove ruas, insignificantes por hora.

Nos primeiros dias no bairro novo, faltou-me coragem para conhecer outras crianças. Eu ia até a rua, as via brincar, sorria com a graça delas e até ameaçava intrometer-me, mas nada fazia além de torcer para que alguma delas me convidasse a participar das brincadeiras. Como elas não o faziam e eu, por outro lado, não arriscava a apresentar-me, meu único amigo por aqueles dias foi um par de brinquedos: um boneco malabarista e uma bonequinha de plástico. O malabarista não tinha nome, mas a bonequinha atendia por “Branca de Neve”.

Mas qualquer pessoa bem sabe que brinquedo algum é suficientemente forte para resistir aos modos duma criança. Se o objeto é um carrinho, a criança usa como skate. Se é uma bola, faz dela sofá. Se é um malabarista, esconde fundo num monte de terra de reboco e nunca mais o encontra. Assim perdi meu malabarista: subterrado.

Sobrara-me, então, apenas Branca de Neve, a quem eu dedicava atenção integral. Não era muito maior que minha mão. Usava um vestidinho cor de sei lá o que. Não tinha sandálias nem nada do tipo. O cabelo era louro e liso, exatamente como eram os cabelos de todas as bonecas daqueles tempos. O destino de Branca de Neve, semelhantemente ao da moça do conto, era refugiar-se sozinha numa floresta densa e triste. No caso da minha Branca de Neve, a floresta era apenas o matagal que ficava ao lado da minha casa. Para que se entenda como ela foi parar nessa floresta, é preciso que eu apresente “a vilã” da minha história.

A primeira família que conhecemos no Jd. Nova Esperança foi a do Sr. Tito e da Dna. Fátima. Hoje eu os chamo de senhor e senhora, mas creio que naqueles tempos era muito mais adequado chamá-lo apenas de Tito e Fátima. Eles tinham, na época, dois filhos, Daniel e Tassiana. O número atual é cinco.

Até porque não nos restavam muitas outras opções, nossas famílias tornaram-se um tanto amigas. Íamos quase todas as noites na casa deles para assistir ao Jornal Nacional. Durante o dia, a Fátima ia para a minha casa para trocar idéias sobre costura com a minha mãe. Aí acompanhavam-na os dois filhos. Essas visitas diárias levariam minha pobre Branca de Neve a um fim trágico.

Talvez porque a compra da TV tenha demandado muito dinheiro, os filhos do Tito não tinham brinquedo algum. Eu, com meu brinquedo único, tinha então muito mais do que eles. Assim, era comum que, quando eles me visitavam, procuravam logo a minha Branca de Neve, coisa que eu odiava profundamente. Cabe lembrar que até então eu jamais tivera que dividir coisa alguma. Era filho único. Todas as atenções eram minhas. Todos os poucos brinquedos também o eram.
Para impedir que as pequenas visitas pusessem os dedinhos em minha boneca, eu tratava de esconde-la logo que as percebia chegar. Infelizmente, sobretudo para a Branca de Neve, elas a achavam onde quer que eu a escondesse. Eu a punha numa gaveta e elas a achavam. Escondia sob a cama e o destino era o mesmo. Se a ocultasse numa meia dentro dum sapato numa caixa de sapatos dentro do guarda-roupa, mesmo assim elas a achavam. Resolvi então que era necessário dar cabo de minha boneca. Sou do tipo que não compartilho certas coisas.

Aí, numa certa manhã, antes que todos em casa tivessem levantado, tirei a minha boneca duma gaveta, fui até o quintal e atirei a pobre princesa no mato. Assim ela não ficava comigo, mas também com mais ninguém. Era uma manhã bem bonita. O Sol, ainda ajeitando-se no horizonte atrás de mim, dava-me uma sombra longa e rala que apontava a nova morada da minha boneca. Triste, mas satisfeito com a solução que eu encontrara para o problema, voltei para a cama, pus a cabeça no travesseiro e fiquei pensando que a separação, no fim das contas, não haveria de ser algo tão definitivo: eu a acharia assim que quisesse.Acordei mais ou menos três horas depois. Tomei meu café da manhã, escovei os dentes, penteei o cabelo e fui lá no mato verificar como estava a estadia da princesa na floresta. Mas ela não estava mais lá. De certo, os anões devem tê-la levado embora para a casa deles. De certo, Daniel e Tassiana encontraram-na novamente.

Quase Retas

2007-01-08T14:53:00.000-02:00

Caía uma chuva bonita, daquelas que deixam a paisagem levemente embranquecida; as gotas, bem finas, quase raios, quase retas, retas são infinitas, caindo emudecidas. Notei que há muito não fazia aquilo, debruçar-me sobre a grade da varanda para apreciar o outro lado do bairro, o trem passando a meia distância entre mim e o horizonte, uma boiada espremendo-se numa estradinha de terra, meia distância entre o trem e mim.

Há de se desesperar nessas horas. É a angústia correlata à percepção de que, embora se possa ter uma vida cheia de coisas, é bem possível que nenhuma delas seja a que nos fará realmente felizes. Aí, quando a velhice chega, lá pelos vinte anos, sob o contorno de conjectura, vem esse desespero.

“Carpe diem quam minimum credula postero” * – Me grita Horácio.

Eu não dou ouvido. Sou daqueles que já se acostumaram à vida medíocre. Entro no quarto e vou jogar videogame. É que não tenho muita paciência para retas.

* Tradução do latim: colha o dia, confia o mínimo no amanhã

Denis Barbosa Cacique – 8 de janeiro de 2006

1995

2007-01-06T08:59:00.000-02:00

Obviamente, aquela jovem de 1995 era incapaz de nutrir qualquer bom sentimento por mim. Falo de paixão.

Éramos muito diferentes. Eu me comportava. Ela sabia como viver.

Mas como disse meu pai num dia desses, “a paixão é dessas coisas que agente segue mesmo sabendo que, no fim da história, agente se ferra”.

“Então é igual ao Marlboro”, pensei.

Denis Barbosa Cacique – 6 de janeiro de 2007

Monólogo a Dois

2007-01-03T23:51:00.000-02:00

Leandro continuava a falar. Parecia não se dar conta de que nada daquilo me interessava. Eu sou assim, raramente dou atenção ao que me dizem. Fico vagando por entre minhas próprias idéias enquanto falam comigo. Depois respondo com uma oração genérica e torço para que ela se encaixe no contexto.

_ Não é fácil mesmo – respondi ao perceber um instante de silêncio no discurso do rapaz.

_ Mas você acha que consegue?

_ Depende – nenhuma outra resposta era possível. Eu não sabia do que ele estava falando.

_ Como assim?

_ Depende da gravidade do problema, oras – Emendei com certa indignação dissimulada.

_ Eu não consigo avaliar. Foi como disse, parou de funcionar depois de um estralo. Eu fiquei muito irado. Gosto que tudo funcione direitinho. Não é justo pagar por algo que estraga antes mesmo de se quitar o carnê. Se isso ocorre, vou na loja exigir meus direitos. Faço um escândalo. Brigo mesmo. Mas consigo o que quero. Se todo brasileiro fosse assim, o país seria muito melhor. Igual esse caso do aumento dos salários dos parlamentares. Um verdadeiro absurdo. E o que a população fez? Nada – Felipe começou outro discurso.

Por que será que as pessoas gostam tanto de falar comigo? Tenho uma tese: é que eu as deixo falar. Fixo o olhar no rosto delas. Acompanho os movimentos. Cruzo e descruzo os braços. Me alegro. Me indigno. Me entristeço. Sigo as emoções da falação mesmo sem saber o assunto. Isso é fácil depois que se pega o jeito.

Embora se diga que as pessoas gostam de ser ouvidas, tenho me apercebido de que o que elas gostam mesmo é de ouvir as próprias vozes. Não fosse assim, e as conversas estariam repletas de interrogações. Não estão.

_ Acho que já sei – disse Leandro num tom diferente – Acho que consigo arrumar.

_ Que bom – respondi aliviado.

No fim das contas, não é mesmo comigo que as pessoas gostam de falar. É com elas mesmas. Ter a mim como interlocutor, mudo interlocutor, só as livra do papelão de serem pegas falando sozinhas.

Ainda não sei que raio de coisa o Leandro queria concertar.

Denis Barbosa Cacique – 3 de janeiro de 2007

Releitura (continução de "o bom rapaz não apraz")

2007-01-02T22:05:00.000-02:00

Creio que o bom Felipe jamais entendeu plenamente aquele amontoado de palavras que usei para dispensar-lhe. Mesmo para mim, embora o sentido do discurso tivesse sido muito claro e deliberado, a razão que me levou a adotá-lo demorou para mostra-se inteiramente.

Felipe era, de fato, do tipo encantador. O conheci por obra do trabalho. Eu era vendedora. Ele queria uma camiseta. Acabou comprando uma das mais caras da loja. Mas depois ele disse que quase não deu conta de pagar. Comprara para impressionar-me. Disse mais, confessou que rondava a loja há tempos, mas não era por querer camisetas. Vinha até a vitrine e de lá me cobiçava. Confesso que nunca percebi. Fui uma vendedora distraída. Não durei no emprego.

O bom rapaz me envolveu numa persuasiva conversa fiada e acabou por conseguir meu telefone. Me ligou na mesma noite. Tinha um bate-papo agradável, do tipo educado e, não obstante isso, divertido.

Saímos no dia seguinte. Não houve sexo. Conversamos durante umas duas horas na praça de alimentação do shopping enquanto esperávamos o início do nosso filme. Felipe era eletricista numa prestadora de serviços. Nas horas vagas tocava violão. Gostava de ouvir Chico Buarque. Era, de fato, um bom rapaz, que quem gosta de Chico só pode mesmo ser bom. Jogava cartas. Contava vantagem. Descrevia-se como invencível no truco. Marcamos jogar num dia qualquer. Ele fumava. Gostava daqueles cigarros de cravo. Eu achava aquilo elegantíssimo, mas não suportava o cheiro nem a idéia de que aquilo pudesse dar-me impotência sexual; era o que dizia a embalagem do cigarro. Felipe era tão bom com as palavras que acabamos por perder a sessão. Não me lembro o nome do filme.

Como disse, não houve sexo naquela noite. Nas noites dos encontros seguintes não foi diferente. É que o bom rapaz era encantador, mas não me atraía. Daí eu ter-lhe dito que faltava alma. Não importa muito se faltava mesmo. Importa que o tal argumento serviu para livrar-me dele, cuja companhia eu teria aceitado de muito bom grado se ele, logo no terceiro encontro, não tivesse me pedido em casamento.

Foi até a minha casa e me fez uma serenata com “vento no litoral”. Depois fez o pedido. Tive que negar. É que Legião Urbana não combina muito com esse tipo de pedido, eu, com casamento.

Certa vez me disseram que “vento no litoral” servia para lembrar uma noiva que morrera poucos dias antes do casamento. Acidente de carro. Aí o noivo gravou uma fita inteira, lados A e B, com “vento no litoral”. Punha no rádio e chorava.

Felipe podia ter escolhido outra música. Bem que isso não teria mudado minha decisão.

Denis Barbosa Cacique – 2 de janeiro de 2007

A Matéria do Poeta

2007-01-01T20:11:00.000-02:00

Caren, que prefere ser tratada por Carolina, o segundo nome, é das pessoas que só escrevem quando o coração aperta. Me trouxe uma pasta com um bocado de textos. Todos românticos. Ela os escreveu em papel carta. Umas folhas coloridas com uns desenhos nos cantos. Ursinhos, borboletas, corações.

“O tempo jamais apagará a força do nosso amor” – Assim ela escreve num dos textos. Mas o tal amor acabou na semana seguinte à composição. Afinal, que é o amor efetivo frente aos registros apaixonados? Pouca coisa.

Aí fizemos um trato: “deixemos de falar do amor por uns dias”. É que a matéria é pouco exata, e quase sempre conduz o poeta ao erro. Mais ainda quando se tem apenas dezesseis anos, que nessa idade tudo tende ao volátil.

É preciso mudar o objeto. Eu repeti a ela o que me fora dito quando eu tinha exatamente a mesma idade que ela tem hoje: “nem só de Sol e de Lua se faz poesia”. É preciso mesmo mudar o objeto. Estou convicto a respeito disso.

“Caren, você tem talento, mas precisa abandonar o amor por um tempo. Fale sobre qualquer outra coisa. O assunto raramente importa. Bons escritores são capazes de encantar o leitor mesmo quando falam sobre coisas muito simples, triviais. Tente mudar. Eu te ajudo.”

Pode-se esquecer o amor. A melhor matéria é a compra de pães. Deve-se narrar o cheiro da confeitaria, a barba mal feita do padeiro, a falta de troco do mocinho do caixa, os belos olhos do mocinho do caixa e a paixão que se pode sentir pelo mocinho do caixa.

Não tem jeito. O amor sempre entra em pauta.

Denis Barbosa Cacique – 1 de janeiro de 2007

O Bom Rapaz não Apraz

2006-12-31T13:43:00.000-02:00

_ Eu admiro os seus olhos. Gosto desse tom esverdeado que eles têm e de como você é capaz de fixá-los em mim, sem medo. Mas tenho que admitir, você não me impressiona. Eu sou capaz de te esquecer. Durmo e acordo sem pensar em você. Me aproximo sem o temor de não te agradar. O temor que as mulheres têm de serem pouco sensuais, inteligentes e divertidas. Eu não me importo.

_ O que falta?

_ Alma. Não há nada de errado com o corpo. Mas a alma me afasta.

_ A alma? O jeito? Fiz algo que te magoou? Te ofendi?

_ Não. Você até que apresenta um bom cavalheiro. Sabe como uma “dama” deve ser tratada e o faz com muito mérito.

_ Por que você diz “apresenta”?

_ Essa escolha tem a ver com a coisa da alma. Eu sinto que esse “cavalheirismo” não está muito bem ajustado com sua alma. Tenho que admitir: ele funciona muito bem. Mas, no fundo, parece não ser seu.

_ Oras, como não?

_ É como disse: você sabe muito bem como uma dama deve ser tratada.

_ E isso não é bom?

_ Sem dúvida o é para a maioria das mulheres. Não para mim.

_ Por quê?

_ Porque eu percebo essa técnica, esse saber tornado arte de cortejo. Aí eu me irrito ou acho graça dele. Fico admirando como ele se constrói. Como se apresenta nos seus gestos e na sua fala.

_ Mas eu não entendo o que a alma tem a ver com tudo isso.

_ Não? É simples. Enquanto essa técnica se apresenta, a alma, aquilo que deveria despertar-me a paixão, ou seja, você, esconde-se por trás desses belos olhos verdes e desse respeitoso abrir e fechar de portas do carro. É como digo, o problema está na alma. A alma que você aprendeu a esconder.

Denis Barbosa Cacique – 31 de dezembro de 2006

GoodBye

2006-12-25T10:19:00.000-02:00

James Brown is dead.

I (don't) feel good!

Nada é Tão Novo. Nada é Tão Velho

2006-12-23T22:21:00.000-02:00

Não me importo que me tratem por “senhor”. Na verdade, até gosto. Sinto-me respeitado. Aliás, respeitável. Comigo mesmo, se me avalio no espelho, o resultado é bem diferente. Não pago muito por mim. Acho-me um tolo. Um fraco.

Há cinco minutos entrou um office-boy aqui na sala. Estava receoso. Deve ser novo aqui na empresa. Deve mesmo, que do contrário eu me lembraria dele.

_ O senhor é o Denis?

Ri. Podia ter lhe dado aquela resposta que meu pai teimava em dizer mesmo após os cinqüenta anos: “o Senhor tá no Céu. Só Osvaldo é suficiente”.

_ Eu mesmo – respondi desconcertado.

O garoto olhou bem para meu rosto e logo notou o problema. Eu era quase tão moleque quanto ele. Quase.

_ Me desculpe – disse ele com um tanto de constrangimento.

No começo é assim, agente fica demasiadamente preocupado com “o certo”. Daí ficarmos sempre nos desculpando. É para demonstrar que “o errado” não nos agrada. Comigo foi assim nos tempos de patrulheiro. Entre cinco de março de 1997 e cinco de dezembro de 2000, eu devo ter dito uns milhares de “perdão” e “desculpa”.

_ Não tem problema. Não mesmo. – tentei aliviar.

Aí ele ficou mais sem graça ainda. É novo mesmo. Não há dúvida.

_ Esse envelope é meu, certo?

_ Ah, sim, claro. Me desculpe. É mesmo do senhor.

Entregou-me o envelope e foi saindo da sala. Não me esperou assinar o protocolo. Tive que chama-lo já no corredor. Ele queimava o rosto.

_ É que sou novo aqui.

_ Sério? – nem desconfiei – Seja bem vindo, então. Seu nome?

_ Pedro.

_ Seja bem vindo, Pedro. E não se esqueça da sua via do protocolo. Sua chefe não esquecerá.

Aí ele saiu andando meio de lado. Fez um aceno que era um pouco agradecimento, outro pouco, pedido de desculpas. Uma hora essa “doença” sara. Talvez quando ele for “senhor”. Sarou comigo.

Denis Barbosa Cacique – 23 de dezembro de 2006

O Jogo da Angústia

2006-12-22T21:48:00.000-02:00

“Joga na dois, Deninho”

A vida está mais para a metáfora de um jogo de azar do que para a de um conto de fadas. Têm-se ali o desejo de ir adiante fundido à angustia do segredo. Que o amanhã é mesmo segredo. No conto, o único segredo possível é o caminho que produzirá, ao fim da história, a felicidade certa. Ora, nem mesmo os belos são tão fadados à felicidade. Nem os adolescentes da classe média. Nem os gênios. Nem os gênios medianos. Nem eu.

“Joga, caralho!”

“Na dois?”

“É. Faz uma tabela. Desvia da sete e mata nesse buraco.”

O dono do bar fica me encarando. Deve sentir que sou um desses que não consegue enfrentar os olhos dos outros. Fujo. Evito. Meto-me a olhar qualquer outra coisa. Uma velha francesa joga num caça níqueis. Estava ali puxando a alavanca muito antes de termos chegado. Deram-na um desses banquinhos de beira de balcão de bar. Banquinhos de cornos. De gente fodida. De cornos.

“Sale pute!” – diz seguidamente a francesa.

Duas máquinas à direita dela, um branco magrinho acompanhado dum amigo. Aperta freneticamente os botões com a mão direita, a esquerda serve-lhe desajeita um cigarro. O amigo grita - “Sai, capeta! Sai, capeta!” – É que quatro capetas enfileirados dão trinta reais de recompensa.

Olho novamente em direção ao caixa. O dono continua a me encarar. Gordo filho da puta. Quer que terminemos logo a partida. Estamos dando-lhe prejuízo: não acertamos os buracos. É a cerveja misturada à falta de técnica.

“Não vai jogar?” – me pressiona o companheiro de jogo.

“Claro que sim!” – respondo indignado.

“Parece até que gamou a velhota estrangeira. Se ela tiver uma boa grana, até que vale a pena. Pena mesmo!”

“Idiota!” – dou um sorriso fraco.

Inclino-me sobre a mesa de bilhar. No outro lado do plano, a bola dois se esconde por trás da sete. Safada. Quer sujar minha imagem com os amigos. Apoio minha mão direita na borda da mesa. Sou canhoto. Firmo o taco na virilha dos dedos indicador e polegar. Vai e vem. Cálculo inconscientemente o atrito. A velocidade. O impacto. Acerto? Não dá pra saber.

O lazarento dono do bar continua me olhando. Dá pra perceber mesmo sem levantar a cabeça. Quer que terminemos logo, que desocupamos a mesa. Quer decidir por nós. Conduzir nossas vidas. Como se a vida fosse um desses contos de fadas.

Concatenação. Coesão. Coerência. Lógica teleológica. O começo justifica o fim. O fim se camufla no começo. Essas são coisas de redação. A vida não vai por esse caminho. Tão certo caminho.

Por exemplo: que dizer do amor? Ilógico. Burro. Troca o certo pelo duvidoso. Duvida. Confunde-se. Faz angustiar. É que não sabe o fim. Burro! Deixa-se seqüestrar por qualquer dama sublime.

“Burro!”

Errei. Meti a bola branca na sete. Não dá pra saber o que vem depois da tacada. A vida está mais para os jogos de azar que para os contos de fadas.

Aí eu penso: “Será que acerto se fico com aquela moça? A morena? Não. A branca. A branquinha. Sorriso encantador. Alma fascinante.” Não dá pra saber. É que a felicidade não resulta sempre do encanto e do fascínio. “Jogo da angústia, a vida.” Concluo.

“Sai, capeta! Sai, capeta” – belzebu deve estar de férias.

A francesa se levanta. Puxa uns cantos da roupa. Quer caber. Um pedaço do corpo - meio costas meio bunda - teima em aparecer entre a calça e camisa. Mas a velhota dá um jeito nos panos. Dirige-se ao dono do bar:

“Merci”

“Pá senhora tamém!”

Denis Barbosa Cacique – 22 de dezembro de 2006

O Problema da Santidade

2006-12-22T20:18:00.000-02:00

O problema da santidade, bem como de qualquer outro conceito, é que cada um a entende de um modo particular.

Há tempos me encanto com o caso de uma senhora da repartição em que trabalho. Caso? Termo técnico demais. Faz parecer que vou falar de um “caso de polícia” ou de um “caso médico”. Nada disso. Trata-se apenas da história – eis o termo justo – da Dna. Aquino.

Falo de uma gordona baixinha, que já beira os cinqüenta anos. Talvez, em virtude da altura dela, seja mais adequado dizer “gordinha”. Mas, pensando melhor, resgatando sua imagem literalmente fofa das minhas lembranças, vejo logo que “gordona” lhe cai muito melhor. Pouco importa essa discussão. O peso, o grande peso de Dna. Aquino, é irrelevante para o problema da santidade.

Dna. Aquino é uma cristã fervorosa. É, acima de tudo, uma doutrinada fervorosa. Dá para entender o que isso significa? É simples: cabelos nunca cortados, sobrancelhas grossas e saia brega até os pés. Dna. Aquino é tudo isso numa gordona de um metro e meio de altura à beira do meio século de vida.

Mas isso não é tudo. Há aquele olhar. O olhar dos santos. O olhar superior que, exclusivamente no caso dela, vem de baixo. É um olhar interessante: ela olha para os pecadores e os lança ao inferno, mas, logo depois, se compadece deles. “Malditos pobres pecadores”, diz o olhar da Dna. Aquino.

Ela lê aqueles livrinhos românticos, capas insinuantes, folhas de má qualidade. Sabrina? Não sei ao certo como se chama aquilo. Sei que as bancas de jornais estão cheias dos tais livrinhos. A Dna. Aquino também.

Anda para cima e para baixo com os tais romances nas mãos. Senta num banquinho próximo à banca e deixa-se levar pela história. Os pés ficam se movendo frenéticos. Às vezes param: momentos de tenção. A protagonista deve estar em apuros.

“Apuros?” - me disse uma amiga - “É bem mais provável que esteja metida em...” – hesitou – “...em uma circunstância de expressão máxima do amor entre um homem e uma mulher” – concluiu.

“Sexo?” – perguntei.

“É: O príncipe se aproxima por trás e faz a moça da história ver estrelas. A autora explica tudinho. Detalhe por detalhe. Mas sem metáforas. Muito lindo.”

“É?”

“É. Já li aquele livro.”

Eu me encanto com a Dna. Aquino. Ela tem uma mistura estranha entre santidade e coleção de contos eróticos. Coisa doida.

Aí, chegando à página em que o príncipe agarra a moça por trás, muda toda a lógica de movimento das curtas pernas. Talvez ela, a Dna. Aquino, não se dê conta disso: dos pés. Eles denunciam o trecho do livro. Eles abalam a santidade da gordona.

“Ó maldita pobre pecadora” – penso!

Denis Barbosa Cacique – 21 de dezembro de 2006

Como se afastam os aduladores

2006-08-10T11:13:00.000-03:00

Figura impopular nas empresas, escolas, times de futebol e, enfim, em qualquer grupo de pessoas que se organiza em torno de um líder, é a do bajulador; também conhecido como adulador ou, principalmente, como puxa-saco. Essa aversão se deve, em grande parte, à revolta daqueles que, ocupando “cargos” semelhantes ao do puxa-saco, vêem este sendo favorecido pelo líder, justamente em virtude da adulação. Cabe esclarecer, contudo, que, por detrás da cortina mal cheirosa da fama de puxa-saco, há de se diferenciar, de um lado, aquele indivíduo que é simplesmente muito dedicado em suas atribuições e, de outro, aquele que é um real bajulador. O real bajulador é aquele sujeito que agrada em busca de benefícios pessoais. Estou falando deste ultimo, não do primeiro, que é vitimado pela infâmia.
Os reais bajuladores, além do mal-estar que causam no grupo de que participam, geram outros transtornos de tal natureza, que a estratégia pela qual um líder pode afastá-los mereceu tornar-se objeto de estudo de um importante personagem da história do pensamento político; trata-se de Maquiavel, que viveu entre 1469 e 1527. Nicolau Maquiavel é conhecido, sobretudo, por seus escritos políticos, dentre os quais destaca-se a obra O Príncipe. Tal livro foi resultado de um esforço intelectual em busca de ensinamentos que possibilitassem superar o caos que se instalara sobre a então desunificada Itália, a qual Maquiavel caracterizou do seguinte modo: “mais escravizada que os Hebreus, mais oprimida que os persas, mais desunida do que os atenienses, sem chefe, sem ordem, batida, espoliada, lacerada, invadida e suportando ruína de toda sorte” . O O Príncipe é, assim, um manual para que governantes conquistem e mantenham a “ordem” sobre seus Estados. E é, justamente em vista da concretização desses objetivos, que Maquiavel problematiza a questão dos aduladores.
Para o pensador, os aduladores podem ser comparados a pestes, predicado que extrapola os limites da mera impopularidade. Mas há razão para tanto. Pois, Maquiavel, preocupado com a estabilidade do Estado, encontrou na figura do puxa-saco um obstáculo para a concretização desse objetivo. O autor nos chama a atenção para o problema de que, quando um líder não se protege da adulação, disso resulta que ele se priva de conselhos verdadeiros sobre as ações que deve tomar. Isto porque, ao dizer apenas coisas que enaltecem o ego do superior, o adulador faz uso de um recurso estratégico de defesa, que consiste em não dizer nada que possa depreciar o líder, ainda que, para tanto, seja necessário faltar com a verdade. Desse modo, por de trás de toda lisonja do adulador, o que se pretende, na verdade, é evitar uma “penalidade” decorrente do ego ferido do líder. Mas isso faz sentido, pois, de fato, poucas coisas incomodam tanto o ser humano quanto o faz a desonra; com os líderes isso não é diferente. Assim, supondo-se que um certo chefe estabeleça um novo método de trabalho, o qual, depois, mostra-se de algum modo falho, o adulador tenderá a dizer, apesar disso, que a decisão do líder fora acertada.
A solução para este grave problema, ensina Maquiavel, depende muito mais do líder do que dos bajuladores. Pois, sem dúvida, é o líder quem deve fazer com que os homens entendam que não lhe ofendem ao dizerem a verdade. Pelo contrário, são justamente os conselhos verdadeiros que possibilitam, ao superior, tomar decisões mais acertadas. Do que se segue, naturalmente, que quanto mais acerta, melhor é o líder. E nisso não há desonra alguma.
Denis Barbosa Cacique – 10 de Agosto de 2006.

Idéias para o desfile no Caism

2006-08-02T10:47:00.000-03:00

Escrevi esse texto a pedido de uma das organizadoras de um desfile que o Caism, o hospital em que trabalho, organizou para comemorar seus 20 anos.

“Texto” de abertura:

Antes de tudo, cabe rememorarmos que, ao contrário do que às vezes nos permitimos convencer, o belo não é um atributo apenas dos corpos e dos objetos. Ou seja, nem tudo que é belo se constitui de matéria: metal e carne. De fato, é muito agradável aprazer nossos olhos com um belo rosto, com um belo carro, ou, ainda, com uma bela jóia. Por outro lado, não devemos perder de vista que o belo também pode ser algo diverso de tudo isso. Hoje, por exemplo, enquanto participarmos deste desfile comemorativo dos 20 anos do Caism, é certo que nossos corações se deixarão tocar por uma infinidade de “belos”. Contudo, essa qualidade não estará apenas nas cores e formas dos tecidos, nem tampouco nos corpos dos modelos que veremos. Hoje, o belo deve ser percebido no esforço de todos aqueles que, sejam como funcionários, docentes, alunos, pacientes ou voluntários, tornaram não apenas esse evento possível, mas, principalmente, tornaram possível a bela história de 20 anos do Caism.

Denis Barbosa Cacique – 2 de Agosto de 2006

Deficientes?

2006-07-31T17:19:00.000-03:00

Recebi essa mensagem por e-mail e achei que seria legal compartilhar aqui. Segundo o e-mail, as bailarinas são deficientes, o que não posso garantir. De qualquer modo, o espetáculo é belíssimo.

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Caros(as): Boa semana!

O coreógrafo chinês Zhang Jigang criou uma coreografia para contemplar "ADeusa da Misericórdia com seus Mil Braços" ou "A Kwanyin de Mil Braços", damitologia budista. A dança foi apresentada por 21 bailarinas que secolocaram numa longa fila, criando para os espectadores uma fabulosa ilusãode que era uma única deusa com múltiplos braços e pernas.A inesquecível apresentação de gala da Companhia de Arte PerformáticaChinesa de Deficientes Físicos foi mostrada ao vivo pelo canal de televisãoChina Central, em comemoração ao Ano Novo Chinês. Estima-se que a audiênciachegou a 1 bilhão de espectadores. O mais impressionante é o fato de todasas integrantes desta companhia de dança serem deficientes auditivas, ouseja, todas as bailarinas são surdas. O resultado foi um espetáculo deficar arrepiado e digno de aplausos.

Link:http://www.artedojohrei.com.br/arquivos/noticias/01/bale.wmv

Hard Weeks

2006-07-30T16:30:00.000-03:00

Sentido:
Eis o pilar em que a vida se encosta,
Vazia, na verdade, mas convicta.

Onde pus o meu?

_Que bosta!

Cuspi nele – com dor.
Dei-lhe o fim que merecia:
Está girando na privada entre minhas orelhas.

Findei-me também.
_ Amém, Santa Fraude no papel seda.

Mas é tão ruim não pertencer.

Estou revendo umas memórias:
Ir pro céu,
Ser, disso, coagido à felicidade
E temer os demônios
Que rondavam minha cama.

Agora ouço Pink Floyd
E tomo leite.

O resultado não é o mesmo.

Denis Barbosa Cacique - Julho de 2006

Sentimento Concreto

2006-07-30T15:19:00.000-03:00

Odiarei a paisagem urbana
Assim que cessar esse perfume:
O veneno para matar baratas.

Logo que o abridor de latas
Arrancar de mim
Essa compaixão vaga
Pela inflexível convergência das ruas,
E minhas lentes ofuscarem
O chamejar aristocrático das arquiteturas
Duras:
Mato.

Denis Barbosa Cacique - 2004

2004 foi um ano em que escrevi vários poemas. Esse é um deles. Foi escrito num momento pessoal "mais ou menos" difícil, em que me vi obrigado a reavaliar a vida em grandes centros urbanos, como Campinas. É um poema estéticamente muito fraco. Por outro lado, acho bacana perceber a contradição que ele traz. Pois naquela época eu andava um tanto chateado com Campinas, mas acabei escrevendo um poema em que praticamente declarei amor pelo "urbando". Eu não regulo bem mesmo.

De uma amiga

2006-07-27T15:23:00.000-03:00

Esse bom poema foi escrito por uma amiga do curso de filosofia, a Fernanda. Quem se interessar pode ler mais composições dela nesse blog: http://doceforma.zip.net/

Ah, Fer, nem me venha cobrar direitos autorais!

SORRIO, BOM DIA, VEM
VEM E DEITA
E ME DEITA
O PESO DA MINHA CABEÇA
NO TEU TRAVESSEIRO, QUE É MEU
E ME SONHA
DE LÁBIOS TÃO JUNTOS AOS TEUS
SEM DESPIR-SE, E ME DEIXA
DE MÃOS NOS TEUS SEIOS ARFANTES
VENDO-TE IR, ADEUS.

Timidez

2006-07-23T22:37:00.000-03:00

Deixe a encomenda sobre a mesa
E vá embora sem esperar por algo;
Não haverá gorjeta nem agrado,
Apenas minha acidez dissimulada,
Meu riso confeccionado com dor.

Deixe seu deus vago no lugar das coisas vagas,
Acomode-o na calçada, entre e não diga,
Apenas repita o penoso ofício dos pobres,
Deixe a encomenda sobre a mesa
E vá embora sem esperar por algo.

Não fite a vitrina frágil da alma,
Não pergunte nem explique,
Que o constrangimento nos entranharia,
Deixe a encomenda sobre a mesa
E vá embora sem esperar por algo.

Denis Barbosa Cacique - 2003

Pra que servem os outros

2006-07-23T22:28:00.000-03:00

Estar só é ter de defrontar-se
Com a repugnante própria alma.

Os amigos prestam pra ludibriar.
O sexo pra evadir-se.
A família, iludir-se.
A solidão não presta.

Aí, então, é que se quer a morte.

Sorte é penetrar,
É estar-se num outro
Que se deixa consumir
Entre mim e o espelho
Que me mostraria só.

Denis Barbosa Cacique (sentindo-se extremamente só) 23 de Julho de 2006

Aridez Poética

2006-07-23T22:06:00.000-03:00

Ocorre que há tempos
Nenhuma nova idéia
Se apodera de mim.

Eu tento apreender uma matéria
E esforço-me para alcançar uma palavra,
Mas quando nem tudo se cala,
Ouço mera repetição.

Não arquiteta-se uma estrofe inédita,
E o verso, um rabisco invisível
No assoalho da mente,
O faro diz que é memória.

Engano achar-me poeta,
Pois tudo em mim é privação
Ou ressonância.
Denis barbosa Cacique - 2005

Renascimento

2006-07-23T21:57:00.000-03:00

Ao findar o sono,
Um despertar acovardado confrontou-me com
A ainda febril brisa universal.
O mundo convulsionava-se num movimento que eu sentia,
E sua melodia conspirativa me enxergava.
O banco da praça
Era ainda um mundo de solavancos,
E todas castas,
Todas casas,
E os pingados de amores,
Tudo farsa,
Tudo ilusão necessária,
Tudo impressão consentida.
O hostil pensador do mundo
Ainda implementava sua ira:
Fazer brotarem as flores.
Denis Barbosa Cacique - 2003

Patrimônio Intangível

2006-07-23T21:48:00.000-03:00

Esses corpos imateriais movendo-se
Na escuridão dum quarto sem sono,
Essas omoplatas compressas contra a pele
Num desconforto nitidamente encoberto,
Eu não os tenho nem os sinto contorcer
Ou roçarem-me suas escamas úmidas,
Minha única posse é uma arca de lembranças
Que um lenhador invisível mutila aos poucos.
E as testemunhas emudecidas de toda
Incongruência em que me converti,
Desfazem-se, diluem-se irrecuperavelmente
Num ritual inevitável.
Denis Barbosa Cacique - 2004

À Força

2006-06-07T12:54:00.000-03:00

Uma coisa é existir desgraça, outra é termos de contemplá-la tão de perto, retraindo as retinas frente um monitor que alerta: evite lugares públicos, vão atacar e será algo grande. Aí entra na sala uma patrulheira assustada, pergunta o que está acontecendo, avisa que vai chorar e, para minha surpresa, chora mesmo. E as linhas telefônicas, não mais que as avenidas e rodovias, estavam congestionadíssimas. Aos que estavam em casa, proibimos sair. Aos que estavam fora, ordenamos ao lar. Atordoados pela necessidade de cuidar de nossa família, colegas de trabalho e amigos, aos menos descobrimos que nos importamos com mais gente do que parece, um pouco do vice-versa é verdadeiro. Passadas as horas no trânsito, repetimos o tumulto pela TV e, então, descobrimos que na capital fora pior.

Não há dúvida, os fatos do ultimo mês de Maio remetem à barbárie. Mas condená-los moralmente não é necessário, já que a obviedade desse julgamento nos poupa da reinvenção da roda. Mas não é apenas a simples barbárie, entendo-a como uma sucessão de notícias na TV, no rádio e na internet, que nos deve despertar interesse. Pois seus ecos em nós são fenômenos tão ou mais importantes. O medo, expresso em pânico, a angústia, a aflição, o desconforto, a revolta, o ódio e a vergonha são algumas das ressonâncias daqueles fatos. E entender o que realmente causou tais sentimentos, dando-lhes tamanha robustez, é um processo que remete à investigação da própria natureza da barbárie. Pois, afinal, por que será que tais atentados nos imprimem tamanho mal estar? Aqueles fatos nos incomodam porque são a manifestação da barbárie e da loucura, ao passo que cremos representar o civilizado e o racional. É um problema, portanto, de incompatibilidade de espécies, uma questão de tese e antítese, de racional e irracional, de bem e de mal.

Por mim, tudo bem se o problema for entendido desse modo. O fato, no entanto, é que a barbárie e a loucura, expressas por meio da intolerância, da violência e do absurdo, enfim, expressos por meio de inúmeros recursos moralmente abomináveis, existem, e sabemos que existem, ocorrendo de modo ininterrupto e em escala industrial pelo mundo todo. Mas falar de “mundo todo” nos faz pensar quase imediatamente na África, o inferno distante, não sendo bem isso o que quero. Na verdade, a barbárie e a loucura são fenômenos dos mesmos espaços pseudo-racionais e pseudo-civilizados nos quais desfilamos nossa superioridade e incorruptibilidade moral. Não obstante isso, encantados pela suntuosidade dos nossos cinemas e pelo conforto e performance dos nossos carros; absorvidos pelos universos paralelos da internet e da TV a cabo; ludibriados pelo brilho do nosso próprio ego e pelas luzes das nossas conquistas; e, enfim, raptados da realidade e submersos num universo de seda, proibimo-nos de perceber que a barbárie e a loucura também se expressam em cada uma dessas coisas e, portanto, em nós inclusive. E os criminosos, os “soldados do PCC”, não são, assim, a antítese da nossa civilidade, racionalidade e perfectibilidade moral. Na verdade, os criminosos nada mais são, em grande parte, do que o resultado e uma fração de um modelo de organização social, política e econômica do qual nenhum de nós está fora. Trata-se, pois, de um modelo que, se abrisse mão da exploração, da marginalização e da exclusão social, não sobreviveria.

Assim, a maior fonte de operários para a industria sistematizada e organizada da criminalidade, bem como do operariado autônomo, reside não numa predisposição natural para o mal e para o abominável, e sim neste modelo de sociedade em que vivemos. Modelo este em que uma enorme parcela da população, além de não dispor dos meios mínimos necessários à sobrevivência, também é desprovida, justamente pelo modo como a sociedade se organiza e se reprduz, do conhecimento dos meios adequados para se pronunciar e para reivindicar uma vivência humana e digna: a participação política, o voto, o sindicato, as associações de bairro, etc. Desse modo, portanto, reivindicam pela força, pela brutalidade e pela violência.

Mas se nós já sabíamos tudo isso, desse universo sujo sob o tapete persa da sala, então por que apenas os fatos de Maio foram capazes de [e necessários para] chacoalhar nossos espíritos? O fato, creio, é que nossa cultura e organização social não favorecem uma preocupação para com o outro, mas apenas para conosco mesmo. E é, então, apenas quando a desgraça, cuja existência já conhecíamos, vem dançar corajosa e absurda ante nossos olhos, dando-nos uma rara sensação de fragilidade, que nos tornamos forçadamente humanos e capazes, até, de chorar. Isto tudo porque o que somos, na verdade, é uma multidão de hipócritas que ignora ser hipócrita.
Denis Barbosa Cacique - Junho de 2006

Questão de Fé

2006-04-19T18:07:00.000-03:00

A grande facilidade com que podemos conhecer as mais diversas manifestações de fé, também é um bom motivo para que não optemos por nenhuma dentre elas - se é que optamos por isso, se é que optamos por algo na vida.

Denis Barbosa Cacique - Abril de 2006

Um Time Apriori

2006-04-03T18:16:00.000-03:00

O futebol parece ser a prática democrática por excelência. Nele, ao menos potencialmente, as diferenças se anulam. O baixo atravessa o campo, dribla a defesa adversária – inclusive o arqueiro – e entra com bola e tudo. O gordo segura a bola, a conduz lentamente, mas com segurança, gira, finge, cruza; um belo ponta. Os feios e belos disputam e compartilham a mesma bola. O rico e o pobre valem o mesmo, pois acessam, isso quando os zagueiros permitem, os mesmos flancos e meios.

Pude, recentemente e até que enfim, participar de uma partida de futebol com os colegas da filosofia – uma amiga diria, depois, que era o jogo dos especuladores. E só então, como nunca ocorrera antes, consegui me sentir igual. Mas não por eu ter me tornado um deles, ou por eles terem se tornado como eu, e sim porque todos nós nos convertemos em algo que não era nenhum de nós, e sim algo alheio a nós, um fantasma que a bola invoca.

O zagueiro sobe, o atacante retorna. Os pretos e os brancos cospem e deslizam sobre o mesmo solo. Depois se abraçam e cantam ou, quando o placar não permite, se dispersam e choram. Mas tudo num mesmo ritmo. Uma coisa bonita de se ver.

Entretanto, finda o jogo e, apesar daquilo, cada um retoma sua máscara terrível – ao menos se sou eu quem vê.

Denis Barbosa cacique / Abril de 2006.

Uma Hipocrisia Discreta

2006-03-27T11:31:00.000-03:00

Muitas vezes a dureza de certos fatos nos impede de anunciá-los literalmente. Se temos, por exemplo, que comunicar a morte de alguém, sempre tendemos a faze-lo por meio de uma expressão mais amena. Dizemos então que “o fulano já não está mais entre nós”, “que descansa paz” ou ainda que “dormiu para nunca mais acordar”, dentre outras possibilidades. Ao agirmos assim, recorremos a um artifício muito útil da linguagem, o “eufemismo”.

Como vimos, um eufemismo nada mais é senão uma palavra ou expressão que torna mais agradável alguma outra palavra ou expressão, suavizando ou minimizando o peso que seu sentido pode ter. Um eufemismo, igualmente a qualquer figura de linguagem, não é em si mesmo algo bom ou ruim. Isso depende apenas do modo como é empregado. Em alguns casos, como quando se tem de comunicar a morte de alguém, o eufemismo pode ser muito útil. Em outros, no entanto, o uso de eufemismos, embora feito com boa intenção, pode remeter a uma certa hipocrisia discreta que carregamos conosco sem percebermos.

Recentemente, por exemplo, membros da Secretaria Especial dos Direitos Humanos lançaram uma cartilha cujo intuito era combater o uso de expressões consideradas pejorativas. Tal trabalho ficou conhecido como a “Cartilha do Politicamente Correto”. Dentre as 96 palavras, expressões ou piadas que a cartilha considera pejorativas, me despertou bastante interesse o termo “preto”. Em lugar dessa palavra, a cartilha recomendava o uso de “negro”.

Mas qual é o mau, a aura pejorativa, que a mera palavra “preto” encerra? “Preto” é simplesmente uma cor, do mesmo modo que “amarelo” e “branco” também o são. Se eu digo, por exemplo, que meu amigo de pele escura, um fulano qualquer, é “preto” ou, pelo contrário, que um outro amigo de pele clara é “branco”, em que reside a agressão que eu faço a essas pessoas? Certamente essa agressão não pode residir no puro sentido que “preto” e “branco” encerram. Pois essas palavras, quando ligadas a algum animal, objeto ou pessoa, devem designar apenas diferentes matizes de cores.

De fato, nenhum ser humano é igual ao outro, exceto se se considerar um eventual clone. Há brancos e pretos e, do mesmo modo, altos e baixos. Contudo, essas diferenças superficiais não implicam que uns sejam melhores ou piores que outros. É evidente e lamentável, no entanto, que ao longo da história muitas sociedades justificaram suas atrocidades e o modo como se beneficiavam covardemente de outros grupos, justamente por meio dessas diferenças – e a isso não devemos de modo algum esquecer. Assim, houve no Brasil-colônia a exploração de força de trabalho escravo negra. Exploração que a Igreja justificava dizendo que os negros, diferentemente dos brancos, não possuíam alma. É duro notar que uma instituição que tenha em seu currículo esse tipo de posição tenha conseguido sobreviver à história.

No fim das contas, as justificativas nada mais eram que grandes mentiras, artifícios para a exploração. Pois nada pode justificar moralmente, com base nas meras diferenças físicas, o abuso do outro. Essas tentativas de justificação do abuso e da exploração são aberrações produzidas pelos homens ao longo da história. Nessa história, os casos de escravidão e abusos são inúmeros, não se limitando à ocorrida no Brasil pelos negros. Na América espanhola, explorou-se os nativos. Na Grécia antiga, os gregos faziam escravos seus próprios concidadãos. Na Inglaterra contemporânea à revolução industrial, era legalmente correto escravizar os mendigos que perambulavam pelas cidades após terem sido expulsos do campo. Os egípcios escravizaram os judeus – a Alemanha nazista fez o mesmo durante a segunda grande guerra.

De qualquer modo, graças à história, é inevitável que as palavras “preto” e “negro” nos remetam ao passado recente de exploração. E quando isso ocorre, ainda que se tenha em mente que tais expressões designam apenas características físicas superficiais, costuma-se associar, mesmo assim, as condições em que ainda se encontram a maioria esmagadora dos negros à natureza desses indivíduos. Se diz, então, por exemplo, que o negro interessa-se mais pelo futebol e pelo samba que pelos estudos. Quando, na verdade, tais interesses têm sua causa no ambiente sócio-econômico em que a aquela maioria deles vive. Em sua coluna na revista Veja [1], Cláudio de Moura Castro faz notar que a não existência de negros e mulatos na Orquestra Sinfônica Brasileira não se deve a uma falta de talento ou a uma falha genética, mas sim ao fato de que o estado de pobreza em que a maioria dos negros e mulatos se encontram os priva do aprendizado desses instrumentos, ditos clássicos, quando ainda são crianças; tipo de treinamento quase indispensável para quem deseja fazer carreira nessa área.

Talvez seja por causa daquela associação entre condição sócio-econômica e “natureza negra”, que muitas pessoas, dentre as quais devem se encontrar os responsáveis pela “Cartilha do Politicamente Correto”, prefiram substituir o termo “preto” por “negro” ou “afro-descendente”. Com isso, parecem querer desvincular a imagem que a herança histórica impôs à maioria dos negros, ao menos no Brasil, do simples nome “preto”. Parece que eles não se dão conta, no entanto, que mudar um nome em nada transforma a característica a que ele se refere. Ainda assim, mesmo que transformasse, nenhuma vantagem residiria nisso.

Como se não bastasse a impossibilidade de se transformar uma característica por meio da mera substituição de um nome, tampouco parece que esse procedimento seja correto. Pois ao se substituir uma expressão por outra do modo que a cartilha sugere, nada se faz além de apelar a um eufemismo. O que consiste em assumir que a palavra “preto” encerra um peso negativo capaz de ofender aquele a que se atribui tal qualidade. Mas isso não é verdade. “Preto” é uma cor, simplesmente. Ninguém deveria, em virtude dela, se sentir ofendido. Fosse assim, um mundo em que todos as pessoas tivessem a pele negra seria um lugar em que a insatisfação e o sentimento de desgosto em relação à natureza seriam generalizados.

Desse modo, se um eufemismo se aplica para amenizar o peso de alguma expressão, conforme foi dito nesse texto e se pode observar em qualquer dicionário, por que, então, se pretende usar de eufemismo para falar do “preto” ou do “negro”? Será que as palavras “preto” e “negro” pressupõem nelas mesmas alguma conotação pejorativa? Não vejo por onde isso pode ser verdade.

Assim, observa-se um grande perigo nesse tipo de uso “politicamente correto” da linguagem. De fato, ele parece muito atraente a princípio. Mas se o olharmos mais de perto, percebemos que ele encerra uma hipocrisia muito discreta, a qual consiste em, justamente pela tentativa de não ofender a pessoa de cor preta, ofende-la por entender que o termo que a define é pejorativo; o que é um grande absurdo.

As diferenças físicas são naturais, mas as diferenças sócio-econômicas o não. É nessas ultimas que encontramos os grandes males da história, e não nas primeiras. Deve-se, portanto, aprender a viver harmoniosamente com as diferenças – pois, se se observar bem de perto, ninguém é igual. Um esforço realmente útil seria pela superação das diferenças sócio-econômicas, causas, essas sim, dos grandes males que recaem sobre os pretos e brancos.

Denis Barbosa Cacique – Mar/2006

[1] Veja, 13 de Outubro de 2004.

De uma Lágrima a Deus

2006-03-25T19:37:00.000-03:00

Somente quando se perde alguém verdadeiramente amado - e choramos simplesmente pela ilusão de tê-lo de volta - é que se compreende como a idéia de um deus é absolutamente necessária. Mas não trata-se de escolher pela entidade "a", "b" ou "c", se um deus átomo, universo ou homem. E sim de encontrar um artifício capaz de ocupar o vazio que o amado deixou.

Denis Barbosa Cacique - Mar/2006

A Razão se Manifesta no Pseudo-irracional

2006-03-22T18:10:00.000-03:00

O que é um pleonasmo? Um pleonasmo é a redundância no emprego, no âmbito das palavras, de “termos” que significam a mesma coisa. “Subir para cima” e “descer para baixo” talvez sejam os casos mais clássicos de pleonasmo. Neste momento estou pensando num caso um pouco mais discreto: “o ser humano é racional”. Você é capaz de perceber a redundância? Ela consiste em afirmar que o homem, cuja característica essencial e particular consiste justamente na racionalidade, é racional. Ainda não está claro? A redundância consiste, simplesmente, em afirmar que o “racional é racional”, ou seja, consiste em afirmar duas vezes a mesma coisa. Não é complicado. É exatamente o que ocorre quando dizemos que “subimos para cima” ou “descemos para baixo”; pois “subir” já pressupõe o “para cima”, do mesmo modo que “descer” pressupõe o “para baixo” e “ser humano” pressupõe o “racional”.

Pensando nisso, sou levado a questionar se a razão, essa faculdade de criar soluções para os problemas que nossos desejos e necessidades impõem, pressupõe algum princípio moral do mesmo modo que “ser humano” pressupõe “racionalidade”. Minha pergunta é: ser racional implica ser moralmente correto? Não entremos, você e eu, no campo árduo dos filósofos, o que requereria muito esforço. Nos contentemos, por hora, com os dados que nossa experiência nos fornece e concluamos secamente: ser racional não implica retidão moral. Você discorda? Então terá de discordar também que Hitler, dentro outros tantos vilões reconhecidos, fosse racional. Mas não parece haver dúvida, Hitler era racional. Talvez, então, a racionalidade não implique leis morais, o que, possivelmente, só desenvolvamos por meio da vida em sociedade. Então a razão é naturalmente imoral? Não. A razão é apenas uma faculdade de resolver problemas. Às vezes esses problemas exigem soluções simples: se sentimos cede e temos água a nosso alcance, bebemos. Eventualmente, no entanto, em virtude da natureza de nossos desejos e necessidades a razão nos impele para a guerra e outras barbáries. Mas mesmo nisso a causa é a mesma, trata-se apenas da razão sugerindo saídas para certas circunstâncias.

É natural, apesar disso, que não nos identifiquemos com esse lado obscuro da razão. O que talvez se deva à nossa visão da racionalidade como uma certa seta que nos aponta sempre o moralmente correto. Nos filmes, por exemplo, tendemos sempre a nos identificar com o “mocinho” – o moralmente perfeito. É bem possível que isso tenha um pouco de verdade, mas tal visão pode carecer uma pequena alteração: “a razão é uma certa seta que nos aponta sempre o caminho correto para nós mesmos”. Percebeu a sutil diferença? Ela consiste na idéia de que tendemos a considerar algo como moralmente correto na medida em que tal coisa nos parecer de algum modo benéfico. Em virtude de essa seta apontar sempre para nós mesmos, somos capazes, às vezes, de produzir verdadeiros absurdos - ações que parecem irracionais. As guerras talvez sejam o exemplo mais extremo dessa, especulativa e hipotética aqui, característica da razão. Mas há outros exemplos menos evidentes, os quais se manifestam não mais nos grandes vilões da história do que em cada um de nós.

É difícil aceitar tudo isso? Você não precisa, é claro, mas talvez ache interessante analisar esses dois casos: a eloqüência e a brutalidade. O eloqüente é aquele sujeito que consegue, sobretudo pelo modo e não pelo conteúdo, despertar o interesse e a simpatia daqueles que lhe ouvem, ainda que a veracidade do conteúdo do discurso seja questionável. A política é um ramo que se vale muito da eloqüência para a conquista dos eleitores. O bruto, por outro lado, é aquele que impõe suas idéias e vontades pela força. Mas não apenas a agressão física remonta à brutalidade, pois também é bruto aquele que, por exemplo, prefere impor suas opiniões e interesses aumentando o volume de sua voz até que se tornem, a voz e a pessoa, insuportáveis. A isso chamamos grosseria ou estupidez, comportamentos que estamos muito mais inclinados a perceber nos outros do que em nós mesmos. De qualquer modo, o eloqüente e o bruto são igualmente racionais. Em ambos os casos a razão apela para determinados modos de comportamento que, embora não sejam moralmente corretos, parecem beneficiar de algum modo a vida do sujeito da ação.

Mas eu queria falar simplesmente dessa figura de linguagem chamada pleonasmo. Encerremos assim então: dizer que “o ser humano é racional” é um pleonasmo. Mas dizer que “o ser humano é moralmente correto ou incorreto” não é. Na verdade, isso é quase uma contradição; mas essa é uma figura para outro dia.

Denis Barbosa Cacique – Mar/2006

Um Tiro Pode Sair pela Culatra

2006-03-13T18:06:00.000-03:00

Eu to inu, mi esforçanu,

Purque sei qui istudano bastanti serei bem

Mais melhor.

Num importa as dificulidade,

Eu tenho vontadi e consigu.

Vô cê, um dia,

Aprendenu a iscreve diferenti do

Jeito de si dize,

Tal comu minha mãe sempri quiria.

Filósofo Patético

2006-03-10T10:14:00.000-03:00

Estou angustiado nesta sexta-feira, é que serei um filósofo patético, daqueles que se calam quando perguntados sobre o positivismo, fazendo-o não por timidez, mas por ignorância mesmo.

Eu serei, então, um desses profissionais picaretas, que simulam saber o saber que não sabem. A não ser, é claro, que aumentem os feriados, dêem umas três ou quatro páscoas no ano... Pois, estudar apenas aos sábados, domingos e madrugadas, não me torna menos patético.

Seria melhor ser bom , mas ando sem tempo para isso.

Será que pagam bem para os esforçados? Eu sou valente, sim. Leio no ônibus, indo da Unicamp ao Nova Esperança Jardim. São noventa minutos de filosofia saltitante: Rousseau lido pulos, a diarista reclama da chefa no banco de trás, uma freada brusca, o cobrador está sem troco, emperrou a porta do meio, elogiam a mãe do motorista - como é quente aqui - o visinho cheira laboro; Rousseau dizia o que mesmo?

E antes de dormir, quando hoje já é amanhã, estou lendo ainda os sábios de verdade – as letras vão e vem, o rádio desperta-me e já é hora de partir again.

Eu serei um filósofo patético, não tem jeito.

Denis Barbosa Cacique – Jan/2006

Grandes e Pequenos

2006-03-07T13:48:00.000-03:00

Desde agora, deixo bem claro que não sou um apreciador de música clássica. Se me pedissem para diferenciar um Chopin de um Fraz Schubert ou até mesmo de um Ludwig van Beethoven, estou valendo-me de metonímia, claro, o melhor que eu poderia fazer seria arriscar um chute. Mas mesmo isso me seria bastante complicado, pois, confesso, não sei exatamente como a mãe desses grandes gênios esperava que se pronunciasse “Fraz Schubert” ou “Ludwig”. Tal situação seria, portanto, bastante embaraçosa de qualquer modo.

Esse meu quase irreversível defeito não é, porém, algo assim tão radical. Pois eu me dei conta, recentemente, de que até sou capaz de manter a orquestra tocando por aproximados cinco ou seis minutos. Entretanto, depois desse período, em que costumo ter a ligeira impressão de que meu coração quase parou por causa tédio, costumo retomar o pouco sábio hábito de vasculhar meus CDs em busca daquela barulheira, aquela que se faz com guitarras e baterias e que vira e mexer se torna top e, semanas depois, ninguém mais se lembra.

Mas eu não disse ainda como essa experimentação homeopática de música clássica teve início. Essa história começou no dia 27 de Janeiro de 2006. Eu chegara à pequena sala em que trabalho e ouvi, um pouco baixo, um som bastante agradável que vinha da seção ao lado. Interessado, deixei minha bolsa sobre a mesa e me dirigi à seção vizinha. Ali, todos estavam bastante ocupados com o que faziam, de modo que pareciam indiferentes à música que saia de um aparelho de som posto discretamente sobre uma mesa, encostado na parede. Era música clássica, o que me deixou um tanto surpreso, já que o costume, ao menos por aquelas semanas, era ouvir ritmos mais contemporâneos, alegres, como os daquelas bandas do Pará; certamente alguém errara a sintonia da rádio e não se dera conta disso. De qualquer modo, permaneci ali por alguns segundos até que a ópera fosse interrompida pelo locutor: “Comemora-se hoje os 250 anos do nascimento do compositor Mozart. Considerado um dos grandes nomes da música clássica, Mozart é geralmente colocado no topo dos compositores, tal como Beethoven e Bach. Tendo escrito a sua primeira sinfonia apenas aos oito anos de idade...”

Eu ouvi o que considerei ser suficiente e decidi retornar para minha sala para dar início às atividades do dia. Mas, então, o locutor deu início a uma entrevista com um homem que, certamente, sabia muito mais sobre música clássica do que eu. Lembro-me de que o entrevistado começou a conversa afirmando: “As obras de Mozart são uma prova da existência de Deus...”

Interessado ou não pelo assunto, eu realmente precisava começar a trabalhar. Então dei meia volta e retornei para minha sala.

No dia seguinte, um sábado, dei-me conta de que teria a manhã toda livre. Decidi, então, ligar o computador e buscar por algo interessante na Internet. Durante meia hora, naveguei por páginas que pareceram muito pouco atraentes. Desanimado, ia desconectando o computador quando observei um ícone pequeno na relação de notícias do dia anterior de um site: “Comemora-se hoje os 250 anos do nascimento de Mozart. Aproveite a data e ouça suas óperas mais importantes...”

Ajeitei-me na cadeira, endireitando a coluna - música clássica parecia ser algo que devia ser ouvido com boa postura. Distribuí meia dúzia de cliques e o som agradável de uma orquestra começou a fluir pelas caixinhas de som. Apoiei meu cotovelo em um dos braços da cadeira e meu queixo numa das mãos, desviei o olhar do monitor e procurei me atentar apenas à música.

Eu, de fato, estava bastante concentrando. Ouvia as alternâncias de notas e instrumentos tentando captar algo que fosse, tal como eu ouvira no dia anterior, sublime a ponto de provar a existência de Deus; não que essa fosse a intenção, claro. Os segundos iam se passando, as notas sucediam-se, a melodia parecia subir e descer pelos contornos irregulares de um horizonte montanhoso, podia-se imaginar uma encenação com aqueles sons...

A música chegou ao fim e eu permaneci imóvel, pensando sobre o que ocorrera. Naqueles instantes, tive a impressão de que algo muito importante e belo passara por meus ouvidos e inundara minha mente. No entanto, meus ouvidos destreinados nada puderam captar além dos sons óbvios, os sopros amontoados às cordas e aos tambores. Ao dar-me conta disso, decidi admitir que a música clássica, em especial a de Mozart, era uma perfeita expressão do belo. E o fiz não por ter sido capaz de compreender sua grandeza, e sim pelo contrário, por ter me sentido pequeno demais para fazê-lo.

Denis Barbosa Cacique – Jan / 2006

Os Vilões

2006-03-07T11:33:00.000-03:00

As manhãs da minha infância, na década de oitenta, possuíam um ritual diário de espera frente à TV. Esse processo consistia em assistir, de mal grado, a apresentadora de um programa infantil fazer umas brincadeiras com cordas e cantar parabéns para os aniversariantes do dia. Depois desses contratempos fúteis começava o que realmente me interessava, o episódio do dia de He-Man e os Mestres do Universo.

A estória do seriado era muito simples: o príncipe de Etérnia, Adam, erguia sua espada mágica e gritava “pelos poderes de GreysKull... eu tenho a força!”, e então se transformava em He-Man. He-Man possuía um inimigo mortal, o qual chamava-se Esqueleto. Notem, He-Man era o bonitão e semi-nu mocinho da estória, ao passo que Esqueleto, o vilão, tinha um corpo azulado (e não menos nu que o do herói), além de ostentar uma caveira feiosa no lugar da cabeça. Com esses elementos, dentre outros menos importantes, a estória desenrolava-se de modo extremamente simples e previsível até o fim de cada episódio, quando o lado do bem, representado por He-Man e seus carismáticos companheiros, vencia o lado do mau, representado pelo Esqueleto e seus igualmente feiosos comparsas.

Espero que se lembrem de que naquela época eu era uma criança e, como tal, costumava transpor a ficção do desenho para a realidade. Quando o fazia, eu era He-Man, o do lado do bem, e os que se opunham a mim eram o Esqueleto, o do lado do mau. Ao por em prática essa brincadeira, porém, eu notava o quão difícil era encontrar quem se dispusesse a personificar o feioso do Esqueleto. Também pudera, já que todas as outras crianças também se viam como parte do lado do bem, os defensores da justiça, e se negavam a interpretar o vilão, mesmo sob ameaças da espada mágica. Quando isso acontecia, e acontecia quase sempre, a primeira parte da brincadeira consistia em encontrar o vilão, a segunda, em subjugá-lo.

Naquela época, eu já esperava pelos dias em que tal diversão sairia de moda. Com o passar do tempo, no entanto, observei que a prática de se encontrar um vilão não era exclusiva às crianças. Os adultos também pareciam agir, às vezes, tal qual um bando de meninos e meninas à procura de um vilão, um indivíduo sobre o qual pudesse ser atribuída a culpa por todos os males do mundo. Foi a impressão que tive quando, em 1992, o então presidente Fernando Collor de Melo renunciou ao seu mandato, enquanto um processo de impeachment corria contra ele no Senado. Parecia, então, que toda a nação delirava: os professores comentavam, os jornais só falavam naquilo, os caras pintadas pareciam muito realizados e poucas vezes se ouviu tanto tocar o hino nacional; uns meses antes, quando a Câmara dos Deputados aprovara a abertura do processo de impeachment, os deputados até apareceram na TV cantando o hino nacional de mãos dada na Câmara, faltou apenas levantarem a espada mágica e gritar “pelos poderes de GreysKull... nós temos a força!”. Como não pensar, então, que o Esqueleto fora derrotado por He-Man e que, daqueles dias em diante, Etérnia, digo, o Brasil, passaria a trilhar um caminho de eterna paz, amor e felicidade?

Por um curto espaço de tempo, foi mais ou menos assim que pensei. Contudo, essa frágil esperança mostrou-se logo um grande erro. Crises políticas e econômicas sucederam àquela, sinalizando que os fatos da vida real não poderiam ser julgados com tanta simplicidade.

Passaram-se mais uns anos e, em 1998, o Brasil foi derrotado pela seleção francesa na final da Copa do Mundo de Futebol. Teria, então, o Esqueleto incorporado Zinedine Zidane? Desta vez, considerei melhor não compartilhar desta tese e preferi reconhecer que o time de azul era superior ao nosso.

É pouco provável que mais alguém, nos dias de hoje, imagine os “culpados” sob a máscara do Esqueleto, mas este fenômeno, sem o artifício da metáfora, existe de fato. Parece valer a pena, então, pensar sobre como esse costume ingênuo de caça ao vilão quase sempre conduz o “herói” à frustração, mesmo que seja, simplesmente, um pensar com adoçante.

Denis Barbosa Cacique – Jan / 2006

Um Pouco de Mim, Pra Variar

2006-03-06T18:29:00.000-03:00

Essas são duas versões de um mesmo poema. O primeiro foi escrito em 2003, o segundo, uma reformulação, três anos depois. Ambos deviam falar sobre mim.

Timidez

Deixe a encomenda

Sobre a mesa

E vá embora sem

Esperar por algo;

Não haverá gorjeta

Nem agrado,

Apenas minha acidez

Dissimulada,

Meu riso confeccionado

Com dor.

Deixe seu deus vago no

Lugar das coisas vagas,

Acomode-o na calçada,

Entre e não diga.

Apenas repita o penoso

Ofício dos pobres,

Deixe a encomenda

Sobre a mesa

E vá embora sem

Esperar por algo.

Não fite a vitrina

Frágil da alma,

Não pergunte nem

Explique,

Que o constrangimento

Nos entranharia,

Deixe a encomenda

Sobre a mesa

E vá embora sem esperar por algo.

Timidez Reconstruída

Deixe a encomenda

Sobre a mesa e vá:

Não espere.

A gorjeta é coisa sua,

São teus olhos que

Dizem querer o agrado;

Mas não espere.

Não pescará em mim

Senão a doçura dissimulada,

O riso confeccionado com dor.

Seu deus vago,

Que espere na calçada

O meu descuido:

Um dia a carência me

Fará corromper

E então eu amarei a ti

E a ele.

Mas, por hora,

Apenas repita o penoso

Ofício dos pobres,

Deixe a encomenda

Sobre a mesa e vá.

Não fite a vitrina

Frágil da alma,

Não pergunte nem

Explique.

Denis Barbosa Cacique – Mar/2006

Nem Tudo Mudou

2006-03-06T17:38:00.000-03:00

Homenagens às mulheres, dessas que se encontram facilmente pela internet e outras mídias, costumam ser de um tipo muito simples: um amontoado quase infindável de elogios e exaltações pelas conquistas que elas obtiveram ao longo dos tempos. Um caminho alternativo para tanto seria evocar do passado alguma figura da mulher, comparando um pouco do que fora sua condição geral em algum ponto da história com o estabelecido presentemente . Que se busque essa figura, então, na Grécia Clássica (sécs. V e IV a.C.), mas não por acaso, e sim porque tal civilização é considerada o berço da Sociedade Ocidental. Dos gregos herdou-se muito, como a organização política democrática de Atenas e a Filosofia, disciplina que desdobrou-se em outras diversas áreas de conhecimentos contemporâneos, como a física, a política, e a psicologia, dentre outras.

Muito da condição geral da mulher durante a história da sociedade ocidental também se deve ao legado do mundo grego clássico. A situação de inferioridade freqüentemente atribuída à mulher, tanto no plano físico quanto no intelectual, se dava de modo extremamente claro e organizado naquela civilização. A mulher grega não era cidadã, não possuía direitos políticos nem jurídicos, encontrando-se inteiramente submetida socialmente aos cidadãos (homens gregos com mais de dezoito anos). Uma ateniense casada passava a maior parte do seu tempo confinada à sua casa, cabendo-lhe, no máximo, a organização das funções domésticas. Se solteira, vivia fechada em aposentos destinados às mulheres, proibida de receber visitas e até mesmo de conviver com os membros masculinos de sua própria família. Em Esparta, até mesmo a liberdade que elas tinham para praticar exercícios físicos e jogos devia-se à crença de que, quanto mais fortes fossem os pais, melhores seriam os filhos. Em ambos os casos, a função social da mulher resumia-se à “mera” reprodução.

No entanto, houve quem se opusesse, ao menos pelo viés teórico, àquela condição das mulheres. Foi o caso, por exemplo, de Platão, defensor do argumento de que as diferenças físicas entre homens e mulheres não implicam uma diferença de racionalidade. Desse modo, Platão entendia, por exemplo, que nenhuma das atividades relacionadas à administração da cidade deveria ser exclusiva a um determinado gênero – uma mulher poderia, com direito, portanto, governar a cidade.

Entretanto, por mais que este tipo argumento deva parecer correto para o mundo contemporâneo, na Grécia Clássica era duramente rebatido. Foi isso que fez o dramaturgo Aristófanes (445 a.C. – 386 a.C.). Das onze peças conhecidas deste autor, uma dedica-se a ridicularização das defesas e defensores de uma nova condição para a mulher: A Revolução das Mulheres. Nesta peça, um grupo de mulheres casadas se organiza secretamente para assumir o controle de Atenas. Para ascenderem ao poder, as revolucionárias vestiram-se com as roupas de seus maridos, deixaram seus pelos crescerem, puseram barbas postiças e, por fim, agindo tal como homens, induziram os participantes da Assembléia a transferirem o governo da cidade para as mulheres. Mas, embora a intenção da peça fosse ridicularizar um tal governo, quem a lê nos dias de hoje tem a impressão de que o tiro saíra pela culatra, já que aquele governo das mulheres visava, sobretudo, erradicar as desigualdades sociais e combater a corrupção.

Se comparadas aquela condição na Grécia Clássica com a dos dias atuais, se vê facilmente que a mulher de hoje ocupa uma situação muito melhor, tendo conquistado o direito ao voto, por exemplo. Entretanto, pode-se, às vezes, ter a impressão de que este mundo ainda vê na mulher a mera figura da reprodutora - seria o caso dos comerciais de cerveja? Além disso, uma líder no governo ou em alguma instituição parecem ser idéias que grande parte da sociedade atual, inclusive algumas mulheres, ainda não aceitam facilmente. Talvez seja o caso, portanto, de se repensar um pouco o avanço, se acalmar o animo cego que as comemorações provocam e se reconsiderar uma busca por mais conquistas.

Denis Barbosa Cacique – Fev/2006

Terminal

2006-03-06T17:34:00.000-03:00

Genivaldo era um que só mexia os olhos. Fitava-me com inveja quando, de hora em hora, eu caminhava até seu leito para acompanhar a evolução de sua doença. Se ele pudesse, me roubaria a vida com aquelas pupilas azuis e fugiria correndo daquele quarto sem janelas; trombaria com um ou outro pelos corredores e logo estaria do lado de fora daquele hospital, banhando-se do mais belo Sol que viria em toda sua longa existência. Não pediria um táxi nem embarcaria em um ônibus. Sairia andando sem pressa e sem rumo, com um sorriso largo que os transeuntes tardariam a entender. A não ser, é claro, que tivesse amores na vida, uma esposa, filhos, netos, sobrinhos... Neste caso, pediria um táxi e iria vê-los, não há dúvida. Mas as pupilas de Genivaldo nada podiam além de fitar-me.

Julio ficava no leito ao lado. Ele lesionara a coluna e algo mais num acidente. Se não fossem pelas máquinas estufando-lhe os pulmões com a regularidade e frieza de um relógio, seu corpo teria a estática de um morto. Era jovem, mas o inchaço no seu rosto e os tubos que invadiam-lhe as narinas e a boca, além dos cabelos raspados e uns pequenos arranhões, tornavam impossível dizer se era belo. Eu levantava-lhe as pestanas e iluminava-lhe os olhos, suas retinas se retraiam; de certo ponto de vista, ainda vivia.

Ocorreu uma vez de internarem um moribundo engraçado, se é que isso não gera contradição. Diguinho, foi assim que ele exigiu que eu o chamasse, contava-me entre uma sessão e outra de gemidos e morfina as mais sórdidas piadas que já ouvira. Ele não me poupava dos palavrões nem dos detalhes. Se a personagem tivesse uma “chana de aço”, era exatamente assim que ele lha descrevia. Mas tudo isso se dizia muito baixinho, abafado numa rouquidão perversa e inalterável. Perdia-se muito da piada se o ouvinte não fosse bom leitor de lábios. Na dúvida, eu começava a rir quando Diguinho ficava em silêncio por mais de cinco segundos, o que indicava que a piada acabara e que era hora de rir. Mas tudo baixinho, no mesmo volume da piada. Depois ele me pedia um cigarro, que eu sempre prometia trazer no dia seguinte. E num dia seguinte daqueles, quando assumi o plantão, descobri que Diguinho se fora. E então, não sei porque, fui tomado pela idéia de que aquele paciente era como as comédias mudas, em preto em branco, mas sem o pudor excessivo dos três patetas.

Naquele lugar, às vezes sentia-me vivo, forte e belo. Bastava, para tanto, botar-me numa balança ilusória e comparar-me a alguns daqueles homens pálidos e inertes. Outras vezes, no entanto, a mesma balança punha-me do lado dos moribundos, de mãos dadas a Genivaldos e Julios, ao passo que Diguinho nos caçoava do outro lado. Mas se erguessem minhas pálpebras e regassem meus olhos com luz, descobririam a contradição.

Denis Barbosa Cacique – Jan/2006